Triple fête (Patriotes, Reine, Dollard), merci.

Le petit maillot trop mignon qui sèche sur la corde à linge après un passage dans la pataugeuse improvisée, les potins exagérés sur les vedettes et l'horoscope à propos de la météo, les rêves de piscine creusée et de barrière pour l'intimité, les couchers de soleil à couper le souffle, les pops qui coulent sur les doigts et la première crème glacée molle de l'été, achetée à la cantine un peu plus loin. La peau qui sent la noix de coco, le retour des moustiquaires verts dans les fenêtres, le nain de jardin qui monte la garde sur la galerie et le petit kit de jardinage qui traîne tout près, la beauté des faces de tigre, des centaines de photos et le bonheur de ne rien faire, sauf un peu de vaisselle. À la maison rose. Sensationnel.