Dans la montagne, les amis commandent des chaudières de poulet pané tandis que je déguste un hot-dog européen à la façon américaine (ketchup-mayo, sans choucroute). On allume un feu tout juste lorsque la lune se cache derrière les nuages qui nous empêchent d'observer les perséïdes. Je me sauve alors que les gars se mettent à discuter de hockey dans le garage (!) et je prends la route qui descend jusque chez moi. Il pleut, comme toujours sur cette route. Et je me demande si elle deviendra ma route un jour, ou s'il en sera autrement.
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