Impression d'automne, disais-je

La souffleuse rugit tandis que la neige tombe mollement. Il me semble être quelques mois en arrière: le café qui refroidit au coin du bureau, la fatigue qui s'accumule, la pile de copies à corriger qui attend sagement dans son enveloppe, le crayon rouge à proximité, la Russie qui s'amuse dans mes oreilles avec des paroles à propos. Tout ça, c'est pareil.

In the dirt, in the cold and we sleep to the sound
Of the trees getting old in the deep underground
You said our pen's out of ink, I don't know if it's true, it depends how you think

              - The Russian Futurists -  Our pen's out of ink